Bonjour à tout le monde,

Un petit billet pour dire au revoir à ce blog et bonjour à un nouveau.

Pour aller visiter mon nouveau chez-moi, il vous suffit de cliquer sur le banc.

4ème de couverture : «Dans le train, il colla sa tête contre la vitre et aperçut en surimpression, flottant au milieu d’un décor de broussailles, un visage blême et crispé, le sien, avec son front reconnaissable, haut et dégarni, ses paupières gonflées et sa bouche aux lèvres minces. Il eut envie de se dire à lui-même : “Qu’est-ce que je peux faire pour toi?” Ce visage si près du sien lui inspirait une profonde sympathie.» Nuit après nuit, un homme très perturbé se protège en évoquant son passé – tant de voyages, tant de rencontres amoureuses qui restent obsédantes. Sa mémoire lui donne le vertige. Ses souvenirs l’aideront-ils à aller mieux? Il s’invente une série de doubles qui mènent une vie sentimentale tout aussi agitée que la sienne. Il voudrait aller rendre visite à sa mère. Elle vit seule en Provence et aura bientôt quatre-vingt-dix ans. Il a d’abord un travail à finir. Sa mère lui déclare : «Au lieu d’envoyer des fax à ta dizaine d’amoureuses, tu devrais publier un livre, sinon les gens vont croire que tu es mort.» Mieux que personne, François Weyergans mêle la profondeur et l’humour, l’émotion et le rire, dans ce roman qui affirme avec force les pouvoirs de la littérature.

Livre choisi totalement au hasard sur une pile de livres alors que je ne séjournais pas chez moi et que j’étais donc plutôt loin de ma PAL. J’ai hésite entre celui-ci et Pour un jour de plus de Mitch ALBOM. Malheureusement, j’ai choisi celui-ci.

Et alors que je ne connaissais pas l’auteur (depuis, j’ai lu un article sur lui dans Gala –chez mon coiffeur, cela va de soi -), j’ai été prise d’une antipathie féroce pour le narrateur, qui se confond avec l’auteur.

En effet, le livre traite d’un écrivain qui ne passe pas assez de temps avec sa mère et qui écrit un roman intitulé Trois jours chez ma mère… Quel grandiose jeu de miroirs pour le personnage égocentrique qui se trouve au centre de ce récit !

Je reconnais n’avoir pas tout lu car une centaine de pages m’ont suffi à abhorrer cet écrivain intello, hautain et pédant qui prend plaisir à nous raconter par le menu ses aventures sexuelles sordides, et à nous les raconter deux fois, qui plus est, en changeant uniquement le prénom !

Je sais que ce roman a reçu le prix Goncourt mais pour ma part, si je lis, ce n’est certainement pas pour ressentir tout au long de ma lecture que l’auteur a atteint un niveau de compréhension, d’intelligence et de culture teeeellement supérieur au mien.

Tout le monde l’aura compris, j’ai détesté ce livre et je compte bien ne plus jamais m’approcher d’une œuvre de cet auteur.

Et juste pour vous, un petit florilège de quelques unes des phrases qui m’ont fait bondir.

« Le jour où mes petits-enfants découvriront les livres de [Francis Scott] Fitzgerald dans ma bibliothèque, ils se demanderont comment j’ai pu m’intéresser à ces histoires trop sentimentales. »

« Il faut avoir été en analyse pour comprendre […] un raisonnement aussi tordu. »

« Trois jours, c’était la durée trop courte dont ma mère ne voulait pas entendre parler, et la mère, qui serait celle du personnage que j’allais inventer, devenait inexorablement pour tous ceux à qui je demandais leur avis sur ce titre, la mienne… »

« Mon idée, c’est que, plus on est cultivé, plus on s’amuse en faisant les courses. Je choisis les pommes de terre en hommage à Van Gogh, les salades en me souvenant que Rabelais écrivit : "Dieu n’a pas créé le carême mais les salades." »

Les Ogres de Barback & Les Cowboys Fringants

Les grands sont bien fatigants

Se plaignent du mauvais temps

Maugréent contre la météo

Et rêvent de pays chauds

Car ils oublient

Qu'ils ont été petits

Et qu'ici dans notre pays

L'hiver y a pas de soleil qui plombe

Y a seulement de la neige qui tombe

Sur mes copains et moi

Et malgré le froid

Qui nous gèle les doigts

Nos cœurs de marmots

Restent bien au chaud

Les grands sont toujours pressés

Ne veulent pas s'arrêter

Pour voir les flocons valser

Dans le ciel de janvier

Car ils oublient

Qu'ils ont été petits

Et qu'ici dans notre pays

L'hiver y a pas de soleil qui plombe

Y a seulement de la neige qui tombe

Sur mes copains et moi

Et malgré le froid

Qui nous gèle les doigts

Nos cœurs de marmots

Sont au chaud

L'hiver y a pas de soleil qui plombe

Y a seulement de la neige qui tombe

Sur mes copains et moi

Et malgré le froid

Qui nous gèle les doigts

Nos cœurs de marmots

Sont au chaud

4ème de couverture : New York, 1967: un jeune aspirant poète rencontre un énigmatique mécène français et sa sulfureuse maîtresse. Un meurtre scelle bientôt, de New York à Paris, cette communauté de destins placés sous le double signe du désir charnel et de la quête éperdue de justice. Superbe variation sur "l'ère du soupçon", Invisible explore, sur plus de trois décennies, les méandres psychiques de protagonistes immergés dans des relations complexes et tourmentées. Le vertigineux kaléidoscope du roman met en perspective changeante les séductions multiformes d'un récit dont le motif central ne cesse de se déplacer. On se délecte des tribulations du jeune Américain naïf et idéaliste confronté au secret et aux interdits, tout autant qu'on admire l'exercice de haute voltige qu'accomplit ce très singulier roman de formation. Au sommet de son art narratif, Paul Auster interroge les ressorts mêmes de la fiction, au fil d'une fascinante réflexion sur le thème de la disparition et de la fuite.

Paul AUSTER a encore frappé ! A peine son dernier roman édité en français, je me suis empressée de l’acheter et de le lire. Et me voici, une fois encore, totalement enchantée de ma lecture.

Je me demande même si ce titre ne va pas se placer directement en tête de mon palmarès « Auster » personnel (j’hésite avec Brooklyn Follies).

A l’aide d’un habile chassé-croisé de lettres, de conversations retranscrites, d’ébauches de roman, de journaux intimes et parfois même d’un peu de poésie, Paul AUSTER déroule pour son lecteur une histoire dont le point de départ se déroule en 1967.

On sent de la part de l’auteur une profonde réflexion et un vrai travail sur le style narratif. Adoptant un genre différent selon le point de vue du personnage qui s’exprime, Paul AUSTER nous plonge au cœur même de son récit.

Ses personnages sont fouillés, parfois complexes, toujours intelligents et cultivés, attachants et surtout mystérieux.

J’ai vraiment beaucoup aimé ce roman et l’atmosphère qui s’en dégage, un mélange de liberté, de questionnements, de quête de justice, de beauté (qu’il s’agisse de beauté physique ou de poésie), et de plaisir car il émane de ces pages une grande sensualité.

J’ai également apprécié la manière dont comme toujours, Paul AUSTER ne donne pas toutes les clefs de son histoire mais laisse son lecteur naviguer entre réalité, fiction et fantasmes.

Une réussite ce dernier Auster !

Et voilà, I'm back ! Pour mon plus grand plaisir d'ailleurs. Maintenant, j'ai Internet, un PC qui fonctionne alors que demander de plus ?

Je suis ravie de vous retrouver toutes (et tous ?) et je viendrai faire un tour sur vos blogs d'ici ce week-end je pense (là tout de suite maintenant le GR à +1.000, ça me calme un peu ).

 Il était temps que je m’attaque à la suite des aventures du commissaire Erlendur !

Même si j’ai été de temps à autre été gênée par de légers problèmes de traduction (comme lorsque l’on fait dire au commissaire « Et qui c’est qui a vendu la mèche ? » au lieu de « Et qui a vendu la mèche ? »), j’ai passé un excellent moment avec ce second tome.

D’ailleurs, et il me semble que ça avait été le cas de beaucoup de monde sur la blogosphère, je l’ai préféré à La cité des jarres.

INDRIDASON fait alterner dans son livre une enquête policière suite à la découverte d’ossements sur une colline et l’histoire d’une famille. Au départ, cette famille est anonyme et intemporelle puis petit à petit, on la découvre plus et on fait le lien avec l’enquête en cours. Mais on ne devinera qu’à la toute fin du roman quel est le lien réel. Le romancier sait à la perfection tenir son lecteur en haleine.

J’ai également beaucoup apprécié ce que l’on apprend de l’histoire personnelle du commissaire. En parallèle de son enquête, Erlendur va devoir affronter un évènement grave dans la vie de sa fille. Tout en réfléchissant sur ses erreurs passées, il va tacher de lui redonner les racines qui manquent à son équilibre.

J’ai aussi été très sensible au cadre dans lequel se déroule l’enquête : la ville de Reykjavk, qui est mise en avant, une ville mystérieuse et impersonnelle au cœur de laquelle le climat et les tempêtes de neige peuvent occulter de nombreuses choses.